viernes, agosto 31, 2007

invitación a la danza caníbal

Estoy cansado de que el sol siga en el cielo,
no veo la hora de que desbarate la sintaxis del Mundo,
de que se mezclen las cartas del juego,
los fragmentos del espejo del desastre.

Italo Calvino

Danza oh musa la canción
De los elementos desbocados
De las sombras sin nombre que se retuercen en el sótano
Del pájaro de azufre y de los dedos puntiagudos del cáncer

Danza oh artefacto ante la música redonda
De los hijos ilegítimos de la fibra de vidrio
De las palomas sin plumas que habitan bajo el alquitrán
De los botes de leche en polvo
Que alimentan a los hijos de la hambruna

Danza oh vaso campaniforme bajo el ruido
De la lluvia del plástico quemado
De los huesos pequeños que se quedan colgando de los sueños
De los aeroplanos en llamas y las hormigas electrocutadas

Danza oh viceconsejero segundo con el vals psicótico
De la cartografía verdosa de los electrones
De las virutas de los cadáveres caídos en iraq
Del hielo sucio amontonado al borde de la autopista

Danza oh mosquita pequeña y lenta que sales del desagüe
Oh hueste de esporas fértiles que vierte microsoft
Oh león de los mercados oh virgen de las chabolas
Oh yon-kipur oh atmósfera oh migaja
Oh agua espesa del uranio enriquecido

Nada se crea
Nada se destruye
Sólo la avaricia



Danza oh musa la canción
De los cereales transgénicos
De los ojos que miran al gran ojo del cíclope
Del olor del gas mostaza y de las algas que persiguen a las niñas

Danza oh maravilla ante el cántico pequeño
De los ángeles que se esconden en el interior de las uvas
Del olor de la palabra no dicha que cierra todas las frases
De los taxis nocturnos y los pezones de mao zedong

Danza oh gárgola de la disidencia bajo el estruendo
De las calles tomadas por la cardiopatía de los parquímetros
De los líquidos que fluyen del corazón del pederasta
De las trampas sin nombre y de las cajas de pizza

Danza oh diseñador de imagen corporativa con la copla agria
De las hogueras donde bailan los jabatos de la ira
De los trocitos de los dedos de los prisioneros de guerra
De las cajitas enormes donde esconden
Nuestro idioma y nuestro amor

Danza oh parasito pequeño que se alimenta
Entre las plumas de los cisnes
Oh termómetro que hierve bailando en wall street
Oh catequista de la macroeconomía oh ce-o-dos
Oh peces oh machete oh disturbio en la nieve

Oh himno de la muerte de la gente de la muerte

Nada se crea
Nada se destruye
Sólo la esperanza

jueves, agosto 30, 2007

nuestro hombre en bolivia

El gran Juan Novo Pinto, escritor, poeta, fotógrafo, músico, viajero y pa colmo viñero de cadi cadi, anda trazando un periplo sin rumbo fijo por sudamerica que comenzó en Perú y dios sabe dónde acabará. Ahora anda por Bolivia, y desde Cochabamba, envuelto en las ajetreadas aguas de la calle que bulle y en primera fila de los acontecimientos que aquí sólo pasan de puntillas (o se resumen en tendenciosos titulares) por nuestra actualidad mediática, nos regala esta crónica de cuanto está viendo allí con sus ojos claros de niño curioso.
Corto y pego la nota de su mail y su crónica completa, no por extensa menos jugosa.

Aquí te envío una crónica de lo que está sucediendo en Cochabamba, Bolivia, y de lo que estoy siendo testigo y actor. Puedes ponerlo en tu blog, si quieres, y además mandarlo a cuanto periódico subversivo conozcas, tanto virtual como escrito. Por favor, difúndelo por mí, ya que no puedo gastar mucha plata en entrar en internet. Te lo agradecería mucho. Acá en Bolivia están pasando cosas que pueden llegar a ser graves. Menos mal que el pueblo boliviano se echa la calle y alza la voz y el puño...
Un abrazo y gracias de antemano desde Cochabamba.



PARO CÍNICO
Mi primer día en Cochabamba, Bolivia, me devolvió, como en elipsis, a cuando, aún adolescente, luché junto a mis padres y hermanos, vecinos y amigos, por la autonomía andaluza, allá en 1980. Pero hoy día, lunes 27 de agosto de 2007, en Cochabamba, de lo que se trata es de luchar por la unidad de toda Bolivia, cuya ciudadanía es mayoritariamente obrera, indígena y campesina. Y donde su presidente electo democráticamente es el indígena Evo Morales. De vez en cuando, es bueno recordar lo esencial, sobre todo para los olvidadizos, que haberlos, los hay. Pero, me preguntarán, ¿por qué esta necesidad de alcanzar la efectiva unidad nacional boliviana? Vamos a ir por partes para responder lo mejor posible esta pregunta desde la humildad e ignorancia del recién llegado a Bolivia, ya no desconocedor absoluto de todo lo que está sucediendo en Cochabamba y presumo que en el resto del país, sobre todo en el Oriente. Y por el Oriente podemos empezar.

Oriente
El oriente boliviano está ocupado por completo por un enorme departamento que prácticamente ocupa geográficamente la mitad del país. Se trata del departamento de Santa Cruz. Fronterizo a él, por el oeste, se encuentra el departamento de Cochabamba, en todo el centro geográfico del país, en cuya capital me encuentro y desde donde escribo esta crónica. Santa Cruz, prácticamente la mitad de Bolivia, es el reino de la oligarquía burguesa (antes, las oligarquías eran aristocráticas) que ha manejado el país hasta la elección legítima de Evo Morales. No sólo ha “gobernado” el país a su antojo y en su propio beneficio, sino que para ello lo ha vendido prácticamente a las transnacionales (multinacionales), exentas además de pagar impuestos y que, a cambio, ha proporcionado poder económico y “político” a esta elitista clase dirigente. Obviamente, de aquí se puede deducir que estas operaciones expropiatorias, sobre todo del petróleo extraído en suelo boliviano, ha traído, en consecuencia, pobreza extrema a las clases obrera y campesina del país, y no sólo a éstos, sino que ha ido empobreciendo progresivamente a la clase media boliviana.

Paro “cívico”
(Extraído, no literalmente, de la separata especial de Agosto de 2007 del panfleto Umaranta): “En septiembre de 2006, en los dominios de la Cámara de Comercio, en medio de un fuerte descontento social, se eligió el Comité Cívico de Cochabamba. De las 137 organizaciones afiliadas, sólo participaron 95 delegados. No estuvieron presentes en este evento los sectores sociales como obreros y campesinos.
La principal función de este Comité consiste en fortalecer al movimiento de la oligarquía cruceña. El Comité Cívico siempre veló por los intereses de los empresarios y grupos de poder; además de ser trampolín político para acceder a otras instancias públicas (como la Alcaldía y la Prefectura).
El principal argumento que emplea el Directorio del Comité Cívico para asumir el paro es la defensa de la democracia y los presuntos atropellos del MAS a la institucionalidad del país. La verdadera razón es apoyar el reclamo de las élites de la media luna que, una vez más, quiere entorpecer la marcha de la Asamblea Constituyente.
El paro convocado por 6 grupos cívicos, pretende apoyar a las fuerzas políticas más conservadoras del país que se oponen a los cambios planteados en la Asamblea Constituyente.
Este paro no es expresión de la mayoría de los cochabambinos; esta medida no goza del respaldo de la mayoría de las instituciones de Cochabamba, puesto que sólo 60 —de las 137 adscritas— lo apoyan.”
Por tanto, el llamado “Paro cívico” no representa ni a obreros ni a campesinos, además de a la clase media empobrecida, los sectores sociales mayoritarios de la población, ya no cochabambina, sino boliviana, altamente oprimidos y empobrecidos. Por ello, la pretensión cívica, tanto del comité como del paro, no es representativa de todo el civismo, ya no de Cochabamba, sino de todita Bolivia, sobre todo en Santa Cruz, donde aún existe la esclavitud en algunos lugares del enorme departamento, tanto en los latifundios de los grandes terratenientes como bajo el yugo de las transnacionales. Así que este paro “cívico” carece del apoyo del pueblo, mayoritario en cotas abrumadoras por su elevadísimo número real, no estadístico.
Pero, ¿a qué viene la necesidad de convocar este paro que han llamado cívico “cuatro gatos”, como señala el pueblo, y que ese mismo pueblo ha denominado con acierto “cínico”? Según una separata de Ful, panfleto de los universitarios de la universidad estatal, “el supuesto paro cívico responde a los intereses de la media luna y busca dividir a los explotados”. Y añade: “Los obreros, campesinos y clases medias empobrecidas debemos seguir nuestras propias banderas y organizaciones, ya que tanto la derecha de la media luna como el gobierno, que representan a la gran propiedad privada sobre los medios de producción, base del sistema, el atraso y la miseria del país, como de su sometimiento a las transnacionales”.
En otras palabras, y como conclusión para acceder a un nuevo comienzo, creo que ya es hora de clausurar de una vez por todas las “democracias representativas” e inaugurar, ya no sólo en América Latina, sino en todo el mundo, las democracias participativas. Además, la tierra es del que la trabaja y vive en ella y de ella, tanto el que lo hace un tiempito, pero no para abusar y aprovecharse de la hospitalidad, sino para trocar reciprocidades, como del que la trabaja y aprovecha desde que nace hasta que muere… Parece que ha llegado el tiempo de una revolución social que abarque todo el globo, ¿no creen?

La media luna del Comité Cívico
Cuando en circunstancias estéticas se escribe sobre la media luna, es todo un gozo literario, poético, lírico. No obstante, en la política boliviana, oír hablar de la media luna es motivo de inquietud para la mayoría desposeída del país. ¿Y por qué?
La élite boliviana ha levantado un artificio, un debate distraccionista sobre la “necesidad” de establecer una nueva capital del país, como si eso fuese esencial, importantísimo. Donde deban funcionar y administrarse los poderes estatales, amigos míos, es, simplemente, purita distracción. Dicho de otro modo para que se me entienda mejor: nada mejor que desviar la atención de la opinión y crítica públicas de los principales problemas de un país explotado y oprimido que con cantos de sirena. Así de claro. Pura demagogia, amigos míos.
Según una reflexión de la Unión Revolucionaria Juventud Bolivariana al pueblo boliviano (no transcrita literalmente), “lo que ocurre en Sucre, Cochabamba, Santa Cruz, Tarija y el resto del país no es nada más que cómo se expresa la desesperación de los mañosos que saquearon y vendieron Bolivia para frenar el proceso de cambio. […] … los empresarios de Santa Cruz y la basura del capitalismo neoliberal tratan de buscar el caos primeramente fomentando el racismo, tratan de fracturar la Asamblea Constituyente, buscan el enfrentamiento entre hermanos bolivianos para conseguir dividirlos y recuperar su dañado poder anterior, y así ahora juegan con el hambre del pueblo, con la alza de productos de primera necesidad.” Tras transcribir esto, yo me pregunto, aquí y ahora, ¿por qué le siguen llamando “política” si en realidad se trata de “economía”?
La media luna es una organización política de ideología fascista legalizada en Bolivia. Parece ser que tanto los intelectuales racistas como los prefectos (como es el caso del de Cochabamba, un ejemplo entre otros muchos), además de Nación Camba, todos manipuladores de los medios de comunicación (UNITEL está tras el dedo acusador del pueblo) son aliados de la media luna, este partido conservador de ideología de extrema derecha. Según la Unión Revolucionaria Juventud Bolivariana de Cochabamba, estos manipuladores mediáticos oligarcas burgueses y adeptos al neoliberalismo capitalista más deshumanizador y opresor, donde sólo tiene vida el dinero cuando cambia de manos y acaba siempre en los mismos bolsillo des donde salió, están “sedientos de sangre y tienen la ambición de dividir al pueblo para luego oprimirlo como lo ha estado haciendo en la funesta historia del país”, antes de que el pueblo tuviese conciencia de unidad y antes que un presidente indígena fuera elegido democráticamente por la voz del pueblo depositada legítimamente en las urnas.

Testigo de los hechos
Me siento privilegiado de haber llegado a Bolivia desde Perú en estos precisos momentos, aunque tengo que añadir que no alegra que esto esté sucediendo, no porque el pueblo proteste, sino porque tiene motivos más que suficiente para hacerlo. Ayer, lunes 27 de agosto de 2007, paseé por Cochabamba, a la que llegué la noche anterior desde La Paz, y encontré por fin la plaza 14 de Septiembre, “la plaza del pueblo”, la llama el propio pueblo cochabambino. Y allí, en la plaza del pueblo, había pancartas, tablones informativos y afiches que proclamaban la necesidad de que el pueblo boliviano no secundara un paro cívico (“paro cínico”, lo llama el pueblo) que en realidad, en la pura realidad, no tiene razón de ser, carece de sentido alguno, porque lo que es al pueblo, no lo representa, pues. Sólo representa a algo tan abstracto pero real como el interés de unos pocos desesperados que van perdiendo poder y sólo saben gritar intentando imponerse a la voz del pueblo, y este interés es, nada más y nada menos, que recuperar el poder para continuar atrasando, expropiando y colonizando a un país donde su pueblo, obreros y campesinos y clases medias empobrecidas, han luchado tanto y derramado tanta sangre y lágrimas y furia contenida y paciencia que ha resultado ser afortunadamente finita, para conseguir el gobierno que ahora tienen y al que no deberían servir, sino que éste le sirviera a ellos, ese gobierno que han conseguido alzando la voz y levantando el puño y votando democráticamente en las urnas, gobierno que deben mejorar hasta alcanzar un cambio social realmente efectivo.
En la plaza 14 de Septiembre, escuché a los espontáneos oradores en tribuna libre, que es como puede expresase cada miembro individual de ese colectivo unificador que se llama pueblo. Hablaba uno y escuchaban los demás atentamente. Y así sucesivamente se iban alternando orador y oyentes. Y fue así como, junto a los demás, me fui informando de lo que estaba sucediendo. La idea de estas brigadas en tribuna libre es la de informar de los verdaderos motivos del paro que cuatro gatos habían llamado “cívico”.
Para mi solaz, tres chibolos (muchachos), entre 14 y 16 años, se sumaron como oyentes y aprendices de libertad de expresión popular nada más caer la noche. Se trata de la escuela de la calle, donde se aprende a expresarse con total libertad, a responder, a debatir libremente, a liberar la voz tanto tiempo oprimida. El más joven de ellos, aún vestía el uniforme escolar, recién salido de su salón.
Los oradores del pueblo se citaron en varios puntos de la ciudad para desbloquear el paro “cívico” convocado por el Comité Cívico el día siguiente, martes 28 de agosto de 2007, día que aún no ha finalizado y en el que estoy dejando constancia escrita. Llegó el martes. Se unieron los oradores y oyentes del lunes. Se unieron a ellos obreros y campesinos y miembros de las clases medias empobrecidas. Todos se han unido con el único objetivo de convertirse en un solo hombre que desbloquee el paro de los oligarcas burgueses. Todos pasaron y sitiaron por un momento la plaza 14 de Septiembre. Su paso provocó aplausos de los mirones. Entre los mirones, otro mirón: yo. Pero cuando se fueron yendo de la plaza, junto a otros mirones que pensaron lo mismo que yo, los seguí.
Echamos a andar, todos, por la calle España para desembocar en la Avenida Heroínas. Había gente trabajando: señoras en sus puestos de fritangas, algunos establecimientos abiertos, hombres de los helados, kioscos de jugos y refrescos, vendedores callejeros de libros… y hasta una orquesta improvisaba música nacional. Trabajo enfrentándose al paro. El trabajo de aquel que no puede parar ni un solo día de trabajar porque se necesita comer todos los días, ¿verdad?
Llegamos, todos, al puente Cobija, como cobija que protege y calienta la voz del pueblo del indiferente frío del que mira para otro lado, para ese lado donde va almacenando las monedas. Algunos de los manifestantes más radicales contra el paro, fueron a desbloquear a los parados con palos y algún que otro cartucho de dinamita, mientras los pacíficos liberaban consignas y dejaban escapar cohetes al cielo azul, bajo un sol de justicia. La policía anti-motines arremetió contra los radicales. Algunos fueron detenidos, no muchos. Los convocadores del paro, salieron huyendo raudos; más les valía hacerlos si valoraban sus vidas o, al menos, su consistencia física. Cuando las cosas se fueron calmando, los radicales se unieron a los pacíficos. Muchos portaban palos arrebatados a las ramas de los árboles, incluso un chibolo de no más de catorce años, con la ropa del que vive en los suburbios de las afueras, en los arrabales de las grandes ciudades, pero con la mirada más decidida que he visto en un muchacho de su edad, empuñando su rama para castigar el cinismo y la hipocresía, tan larga que iba arrastrándola por el asfalto.
Los pacíficos volvimos sobre nuestros pasos tras estos incidentes y, doblando por una calle que desemboca en la avenida Heroínas, nos dirigimos hasta la plaza del poder oligarca cochabambino, donde se encuentra el edificio del Comité Cívico. Allí la manifestación desbloqueadora alcanzó momentos sublimes, con oradores tanto pacíficos como radicales, pero sobre todo cuando casi todos cantaron un himno revolucionario. Entre los manifestantes, los puestos de fritangas, jugos y helados. Trabajadores trabajando a pesar del paro impuesto. Trabajadores, como los taxistas o los pilotos de colectivos y combis, que eran aplaudidos y vitoreados por los manifestantes. Entre los manifestantes, no sólo obreros, indígenas y campesinos, sino estudiantes universitarios.
Todos lanzaban consignas como: “El pueblo, unido, jamás será vencido”, o “Evo, hermano, el pueblo está contigo”, o “muerte al Comité Cívico”, etcétera… Incluso alguno se atrevió a gritar: “¡Así comienza una revolución!” ¿Será verdad? Ojalá.

Novo Pinto. Cochabamba, Bolivia, 28 de agosto de 2007

Esta crónica es copyleft, lo que quiere decir que puede ser difundida en cuanto medio de comunicación sea posible, en pos de una contra-“información”, cuanto más eficaz, mejor.

sábado, agosto 25, 2007

danza caníbal # 6

Europa ven y quítate ese traje
Tu capa de sangrienta pedrería
Tu corona y tus sucios coloretes

Tu túnica tus botas tu asquerosa
Corbata de billetes y crustáceos
Tus diademas rellenas de gasoil

Europa apunta con sus catalejos
Y sólo ve los restos de una fiesta
De espejitos y charcos y cadáveres

Europa recogió su enorme cola
De animal imaginario y es europa
Un virus un fusil y una barraca

Europa es un hipódromo vacío
Se ducha se perfuma y sigue oliendo
A estiércol a dinero y a desahucio

Europa brinda con el vaticano
Sacude sus banderas hierve su agua
Luego cambia sus fichas por dinero

Europa siempre es barro y siempre es leche
Europa siempre es hierro y siempre es óxido
Europa siempre es macho y nunca es hembra

Europa es carnicero y descuartiza
Un cordero pequeño de plutonio
Mientras limpia su faca en el atlántico

Es un pez que visita el hospital
Es un triángulo lleno de relojes
Es un sapo croándole a un avión

Es un muermo es mi pan es una daga
Una fiera sin dientes una arteria
Por donde sólo fluye la memoria

Europa es una iglesia bocabajo
Un enano con culo de gigante
Un pastel que se enfría en la cocina

Es un globo de piedra es una ráfaga
De ventisca en el ulster y una rata
Con tres ojos que gime en estambul

El mar muerto le asusta y su lenguaje
Le suena a copla antigua a estalactita
Por eso mira al cielo y no responde

Europa no es europa es un hexágono
Un tumor una almena un perro sucio
Europa es la basura de otra europa

No quiero ser europa ni que europa
Me reclame me lama ni me anude
No quiero ser europa ni poeta

Y aquí cierro mi boca y ya me callo:

No quiero ser europa si no he sido
Pastor que huele a góngora y a cabras

viernes, agosto 24, 2007

problemas

jueves, agosto 23, 2007

danza caníbal # 5

Escuche majestad
No queda más que un gramo de ceniza en este cuerpo
Los coches se congregan a mirar el precipicio
Mi mano es de licor
Mi nombre de madera
El óxido en las frutas
Es un largo camino hacia el centro de las cosas
Diógenes el perro nos ha enviado un fax esta mañana
Pero nadie se ha atrevido a contestar
Porque ha de saber majestad que ya a esta hora
No queda más que un gramo de ceniza en este cuerpo
No queda más que un gramo de ceniza en este cuerpo
No queda más que un gramo de ceniza en este cuerpo

Escuche los relámpagos del címbalo y del hambre
La ciudad se está afeitando y a esta hora le duelen los muñones
Mi cuerpo se levanta y estira sus fronteras
Como un pájaro de fango cociéndose en el fuego
En este momento exactamente alguien grita y gime y sangra
En el sótano de todas las comisarías
La gente pasa al lado sin oír
Los sucios telegramas de la sangre
Los sucios telegramas de la sangre
Los sucios telegramas de la sangre


Mañana a esta hora majestad
El pan de los mamíferos se hará de cocaína
Los furgones policiales baten alas lacrimógenas
Y yo sigo aquí sentado sin embargo al lado de esta ciénaga
Donde veo cómo se hunden entre gritos las vacas y sus dueños

Amor músculo guitarra.

Quisiera dejar de ser lo que me ha tocado ser
Para ser cualquier otra sustancia

Escuche a todas estas fístulas majestad
Y diga si no nota cómo tiembla el aluminio
En la central eléctrica alguien no descansará esta noche
Atento a que no falte el suministro de energía
Que mantenga conectadas todas nuestras pesadillas.
Sobre los campanarios hierven los perros
Sobre los campanarios hierven los perros
Sobre los campanarios hierven los perros

Majestad usted es un ornitorrinco
Tiene los ojos azules y una boca de animal extraterrestre
Usted es cómplice de todas las cosas que me hieren
De todas las trompetas y de todas las catástrofes
Este país de pasteles de nata agria
Esta tribu de monos con los dedos cortados
Estos jardines estrechos de la putrescencia
Esta asamblea de pompas de champú
Este castillo de cartas de amor
Este dolmen esta basílica esta gangrena
Esta máquina imperfecta de desollar conejos
Esta máquina imperfecta de desollar conejos
Esta máquina imperfecta de desollar conejos

Algún día habré de ser escarcha lenguaje compañero
Mariposa cepo araña puerta abierta
Olvido herida góndola planeta vida en llamas

¡Cualquier cosa habré de ser antes de ser
Un solo día más lo que ya soy!

martes, agosto 21, 2007

danza caníbal # 4

1 2 3
¿En verdad qué tendremos
Debajo de esta piel?

4 5 6
Debajo de esas cosas
Hay cosas que no veis

7 8 9
¡Qué ruido de cangrejos
Hay debajo de la nieve!

10 11 12
En medio de este estruendo
A veces se oyen voces

13 14 15
Metido en una jaula
Un lince no es un lince

16 17 18
Si no entras en la cueva
No verás dormido al oso

19 20 21
De aquí salimos vivos
O todos o ninguno

22 23 24
La culpa de mis huellas
No la tienen mis zapatos

25 26 27
¿Pero cómo? ¿Pero cuándo
Nos pusieron los grilletes?

28 29 30
Todo el mundo está soñando
Que regresa a la placenta

31 32 y 33
¿Pero es lo que escondemos
Debajo de esta piel?

domingo, agosto 19, 2007

deconstructing nacho vegas



Y únete YA a la campaña que reivindica a Nacho Vegas como representante de España en Eurovisión!!!!!!

martes, agosto 14, 2007

los veranillos del alamillo

Atención: imprescindible agendazo veraniego:

Este miércoles 15 de agosto integrantes del colectivo La Palabra Itinerante actuarán en las Veladillas del Parque del Alamillo: POESÍA DE VIVA VOZ.
En poesía de viva voz David Eloy Rodríguez y José María Gómez Valero recitarán poemas propios y ajenos.
Intervendrá además el cantautor Daniel Mata, quien cantará acompañado de su guitarra algunos poemas.
Presenta el acto Carmen Camacho, poeta y crítica literaria.
Será en el patio del cortijo del Parque y a las 22 horas.

Allí estaremos.

hay gente para todo

Esto de la red en general y las bitácoras en particular son, ciertamente, botellas lanzadas al mar que pueden ser halladas cuando y donde menos espere uno. Hace ahora tres años en este mismo blog puse una pequeña entrada que, entonces, pasó desapercibida, pero que, ahora, cuando ya la había olvidado, recibe un inquietante comentario. Si tienen paciencia (y valor) lean aquí.

sábado, agosto 11, 2007

fight the power

Pioneros, a su forma revolucionarios, imprescindibles para comprender muchas cosas que oímos hoy, combativos y serios, festivos y ácidos, producto de su tiempo y su lugar, Public Enemy prepararon un guiso del que ahora come mucha gente. Hay que acordarse de ellos en estos tiempos que corren.
Este pequeño gran himno casi cumple las dos décadas:




1989 the number another summer (get down)
Sound of the funky drummer
Music hittin' your heart cause I know you got sould
(Brothers and sisters, hey)
Listen if you're missin' y'all
Swingin' while I'm singin'
Givin' whatcha gettin'
Knowin' what I know
While the Black bands sweatin'
And the rhythm rhymes rollin'
Got to give us what we want
Gotta give us what we need
Our freedom of speech is freedom or death
We got to fight the powers that be
Lemme hear you say
Fight the power

As the rhythm designed to bounce
What counts is that the rhymes
Designed to fill your mind
Now that you've realized the prides arrived
We got to pump the stuff to make us toughfrom the heart
It's a start, a work of art
To revolutionize make a change nothin's strange
People, people we are the same
No we're not the same
Cause we don't know the game
What we need is awareness, we can't get careless
You say what is this?
My beloved lets get down to business
Mental self defensive fitness
(Yo) bum rush the show
You gotta go for what you know
Make everybody see, in order to fight the powers that be
Lemme hear you say...
Fight the Power

Elvis was a hero to most
But he never meant shit to me you see
Straight up racist that sucker was
Simple and plain
Mother fuck him and John Wayne
Cause I'm Black and I'm proud
I'm ready and hyped plus I'm amped
Most of my heroes don't appear on no stamps
Sample a look back you look and find
Nothing but rednecks for 400 years if you check
Don't worry be happy
Was a number one jam
Damn if I say it you can slap me right here
(Get it) lets get this party started right
Right on, c'mon
What we got to say
Power to the people no delay
To make everybody see
In order to fight the powers that be
Fight the Power

miércoles, agosto 08, 2007

nueve arañas

I
Siervos del morir
Nunca olvidéis
Que las cisternas
Sólo limpian la vista.


II
La única solidaridad consiste
En caer heridos o muertos
Por la misma ráfaga.


III
No olvides que la palabra
Muerto
Sólo se pronuncia
Si no lo estás.


IV
El hombre muerto fue al cine.
Ponían una de zombis.
Se identificó con ellos.


V (Líneas maestras)
La vida es un coche rojo
O un submarino atómico
Tripulado por muertos.
No olvides a los que conducen
Ni a los que torpedean


VI
Cuando la muerte esnife nuestras cenizas
No pedirá sangre para desanestesiarse
Sus dientes de carabela.


VII
El buitre que sobrevuela el mar
Sigue el canto de una sirena muerta.


VIII
La soledad es
Un cenicero vacío.


IX (Resistencia)
Moriremos pero tras la muerte
Seremos fósiles.


de Manuel Fernando Macías

martes, agosto 07, 2007

my wonder bra (uncle´s home)

La radio nos hablaba de la guerra
pero a nadie apetecía pararse a escuchar.

La radio nos hablaba de la guerra
pero en casa de tito
casi siempre suena Bach.

sábado, agosto 04, 2007

himno al vino de chiclana

Rescatado del olvido:

El vino que hay en mi tierra tiene la hondura de una campana
y el ímpetu del levante en el pelo negro de mis paisanas
y una copita pone en tus labios un sol y una sinfonía
y dos copas dan lecciones de charla y filosofía
¡y a la tercera te arrancas por alegrías!

Cuenta la historia que cuando el fenicio en su barco a esta tierra llega
se fue corriendo a Chiclana para celebrarlo en una bodega.
De la brisa, las nubes y del dorado que tiene el sol
son los placeres de la tierra para el paladar y para el corazón

Anda y llena tu vaso que vamos a brindar
¿Qué tendrá, compañero, este vino?
por la huerta y la playa, las viñas y la mar
¿Qué tendrá que me sabe divino?
Si el güisqui viene de Escocia y el ron viene de la Habana...
¡El vino de toda la vida siempre en Chiclana, siempre en Chiclana!

Mi vino tiene la tierra y el verde fresco de los vergeles,
las trenzas de los viñedos y el pozo en calma de los toneles.
Algunos dicen que el vino fino es el más recomendao
y otros prefieren el dulce moscatel saboreao
¡Y hay otros que, como yo, los dos rebujaos!

Porque si los fanfarrones nunca pasaron del Puente Suazo
fue porque Napoleón se entretuvo en Chiclana con unos vasos.
De la tierra rojiza, del agua clara y del cielo añil
son los placeres de la tierra, son los tesoros del buen vivir.

Anda y llena tu vaso que vamos a brindar
¿Qué tendrá, compañero, este vino?
Por la huerta y la playa, las viñas y la mar
¿Qué tendrá que me sabe divino?
Para el almuerzo, para el tapeo, la tertulia o la jarana
¡El vino de toda la vida siempre en Chiclana, siempre en Chiclana!

jueves, agosto 02, 2007

amarillo

¿Cuánto tiempo hace que este tema sonó en todos sitios y a todas horas? ¿Cuánto tiempo hace ya que nos emocionó con ese equilibrio extremo entre lo hermoso y lo cursi? Hoy, y he aquí las sorpresas felices del youtube, me reencuetro con este supertema casi olvidado y descubro con dicha que me vuelvo aún a emocionar. La letra, así traducida, es bastante pastelosa, pero como está en inglés y no nos enteramos de casi nada, mejor podemos cerrar los ojos e imaginarnos que una música tan estremecedora tiene en realidad una letra igualmente estremecedora, a la altura de su hermosa textura melódica y de su agridulce propuesta sonora.



El video no es mupallá, la verdad, pero luego de verlo con calma se me quiere antojar que tiene su cosa...

poemazo


"No te hablo más ni menos
de justo lo que nos une
"
Anelio Rodríguez

Los cuerpos de los hijos de los trabajadores
se mueven con ese ritmo de arena suspendida
al caliente calor del alma en los bailes
de septiembre

Los hijos de los trabajadores hijos de campesinos

que bajaron del monte
o de la tierra del trigo en la isla baja
o de la Gomera
a levantar el barrio
todo el cinto periférico
de la ciudad que brilla
junto al mar

Tendida bajo tierra
cada una de esas casas tiene una raíz

anudada con cada una de las raíces de cada casa
del barrio
sujetando la tierra
afirmándola

Y cada baile de fin de verano en la plaza roja de los
farolillos
es un camino denso de tambores y viento
de vuelta tierra adentro
a las hambres calientes de los abuelos
.

miércoles, agosto 01, 2007

language is a virus from another planet, que no?