martes, julio 15, 2014

qué panorama


jueves, julio 10, 2014

consejo

ecce woman

lunes, junio 16, 2014

canción roja para dadá

El gato abre los ojos
El gato respira
El gato abomba sus pupilas
El gato calibra la luz
Comienza a mirar
Y ve que el mundo ahora es rojo

El mar es rojo a lo lejos
Y es rojo el sol
Y rojos los árboles del parque rojo
Y por la ventana roja
La ciudad roja latiendo
Como un motor rojo
Con el ritmo rojizo de los días
El calendario de las estaciones rojas
Un aeroplano rojo
Traza una estela roja en mitad del cielo azul

Luego Dadá regresa dentro
De la roja habitación
Y sobre la alfombra roja
Aún sigue derramada
La sangre del ratón
Blanquísima y espesa como la luz

El gato cierra los ojos
El gato mira
El gato gime

El gato soy yo


domingo, junio 08, 2014

otra vez lo mismo

En la primavera de 2011 pudimos observar estupefactos cómo alguna gente de izquierda, quizás con su pensamiento demasiado apegado a estructuras de partido, desconfiaba con torpe hostilidad del 15M.
En la primavera de 2014 podemos observar estupefactos cómo alguna gente del 15M, quizás con su pensamiento demasiado apegado a consignas de pancarta, desconfía con torpe hostilidad de Podemos.
Otra vez lo mismo: Infantilismos de las Izquierdas. Riña de siameses. ¡País de cainitas!


viernes, mayo 02, 2014

amor río mar pantano


¿Qué es tu amor: río, mar, pantano? ¿Qué orillas baña: las de un mundo o las de una isla?
¿Qué reglas le has puesto al juego? ¿Qué queda del juego entre tantas reglas?
Quien va contigo, ¿es compañía en la ruta o ruta en sí?
¿No es tu amor absoluto también un poco absolutista?
¿Qué puertas cierran tus candados más seguros? ¿Qué huecos muestran tus puertas más abiertas?
¿No puede a veces más tu plan preconcebido que la amplitud de tu amor?
¿Con qué teoría escondes las preguntas que no te haces?
Cuando algo te hace daño, ¿te lo hace porque de verdad se clava, o porque has aprendido que se trata de algo que debe sin duda doler? ¿No finges a veces un poco tu malestar? ¿Más o menos veces de las que lo ocultas?
Cuando dices que tú no sientes celos, ¿es porque no los sientes o porque sabes que no deberías sentirlos?
¿Qué te hace bien? En serio, de nuevo: ¿qué te hace bien?
Si de niña sabías de tus contornos sin barreras, de tu cuerpo circular, ¿por qué hoy te encajas en estrechas avenidas, caminos de una vía, disfraces que deforman lo que antaño fue un bosque fértil?
¿Y qué tú acalla a su vez el tú que grita?
¿Qué alfabeto olvidaste para decir tantas veces sí cuando dudas y no cuando te sofoca el deseo?
¿Por qué grietas se resquebraja tu cielo? ¿Qué cristal te hace de techo cuando intentas tocarlo?
¿Y cómo son tus alas? ¿De gorrión? ¿De mariposa? ¿De ángel, de avispa, de niña jugando?
¿Qué decides cuando no decides?
¿Estarías donde estás si no te hubieras encontrado con el amor? ¿Y qué pasa si la respuesta es sí? ¿Y qué pasa si la respuesta es no?
¿Cuánto hay de ti en lo que atribuyes a quienes amas? (Te lo pregunto para bien, te lo pregunto para mal).
Cuando tanto piensas en una pena que tiene que ver con tus amores, ¿no sería más justo pensar en qué te ocurre a ti, a verdaderamente tú, a ti con tu vida?
¿Con qué derecho amoldas a quien contigo va? ¿Con qué derecho te amoldas a quien contigo va?
¿Cuánto hay de ti en la soledad que temes?
Cuando dices “no me amas lo suficiente”, ¿te has parado a pensar que lo no-suficiente más bien sea el amor de quien se pone a recontar y a comparar? ¿Hubo alguna vez en la que no te faltara algo?
¿No te ocurre a veces que la otra persona ni ha empezado a sangrar y ya estás amputando, ya te estás amputando?
¿Dónde trazas las líneas que separan la discreción de la mentira, el cuidado del control, la atención de la necesidad?
¿Por qué nos empeñamos en pensar que el camino tiene un solo sentido posible, que la corriente no puede cambiar de dirección?
¿No sabremos llevar un poco mejor el peso de lo que nos nutre? ¿No tendremos un poco más a mano la indulgencia? ¿No seremos capaces de vivir viviendo, más que vivir en un para-qué?
¿De veras puede el desamor ser unilateral?
¿Qué pregunta es la que al final nunca logras hacerte?

Fragmentos del artículo Abismos (una aproximación)
de Alba González Sanz y Laura Casielles



martes, abril 08, 2014

el último aviso de george


lunes, abril 07, 2014

un relato de Enrique Anderson Imbert

El ángel de la guarda le susurra a Fabián, por detrás del hombro:
-¡Cuidado, Fabián! Está dispuesto que mueras en cuanto pronuncies la palabra zangolotino.
-¿Zangolotino?  -pregunta Fabián azorado.
Y muere.
 


sábado, abril 05, 2014

barbie al fin ha visto la luz


viernes, abril 04, 2014

pollitos que no llegaron a gallitos (y 6, final)

Y creo que con este pasodoble terminamos ya la serie de los "Pollitos...". En el tintero quedan, claro, otros materiales dispersos: retales, fragmentos, cuartetas a medio escribir, cuplés inconfesables y pasodobles comenzados que no llegaron siquiera a terminar de escribirse, pero de los que dudo que tengan interés para quienes hayáis estado siguiendo estas reflexiones en torno a nuestras letras inéditas.
Hay, también tres pasodobles más que no se cantaron en el concurso pero que sí que se aprendieron, se montaron, se grabaron y han quedado registrados en el cd y en el libreto de la comparsa. Seguro que ya alguna gente los ha curioseado y los conoce (me refiero a "Coplas benditas", "Mira a esa dama" y a "Un miedo viejo", que no sonaron en el teatro pero sí han sonado en la calle).
Este último pasodoble secreto, pues, tampoco llegó al local de ensayo porque me pareció una vez acabado que no apotaba ningún punto de vista del todo nuevo, básicamente porque su mensaje se parecía mucho a otras letras que ya hicimos en nuestra comparsa en años anteriores, en los que tratábamos con rabia la situación del país y las fechorías del partido que nos toca padecer al frente de la hecatombe económica, política y social (y moral) que padecemos..
Aunque visto lo visto, y viendo la deriva descaradamente totalitaria que está mostrando este gobierno, esta letra bien podría haberse escrito para lo recientemente sucedido en Madrid el 22M y en los días posteriores.


Pa ser tirano, pa ser fascista

no es necesaria la camisa azul ni el pollito franquista.

Pa ser tirano, pa ser dictador, cacique y reyezuelo

solamente es necesario no fiarse de tu pueblo.

A los tiranos nunca les ha hecho ni pizca de gracia

que la gente esté en la calle reclamando democracia.

A los tiranos no les interesa que exista justicia:

nombran a sus propios jueces y reparten su tartita.

Nunca a los tiranos gustó rendir cuentas a nuestra memoria

y nos la entierran entre las cenizas de su negra historia,

de su negra historia, de su negra historia.

¡Palos y tiros por la calle! ¡Duro con la gente!

¡Que dé el franquismo un paso al frente!

Que ya vendrá la propaganda del terror

y el panfletismo en la televisión

pa demostrar que aquí está todo atado.

España enferma, hermanastra del dolor,

¡Qué país tan desgraciado!

Ay, pueblo de mi sangre, ¿quién te tiene arrinconado?

Pequeña democracia, ¿dónde estás? ¿quién te ha matado?



 PD: Si os apetece y os interesa, podemos ir subiendo próximamente letras desconocidas e inéditas de años anteriores, pues en estos años han quedado en el tintero cosas que ahora, con esta perspectiva, pueden resultar interesantes de rescatar y comentar.

miércoles, abril 02, 2014

zen en el arte del tiro con arco


 Así, un día le pregunté al maestro:

-Pero ¿cómo puede producirse el disparo si no lo hago yo?
-Se dispara -respondió.
-Esto ya me lo dijo usted varias veces; formularé pues mi pregunta de otra manera: ¿cómo puedo esperar el disparo, olvidado de mí mismo, si "yo" ya no he de estar allí?
-Se permanece en la máxima tensión.
-Y ¿quién o qué es ese Se?

el amor según john holcroft


martes, abril 01, 2014

un poema de eduardo chirinos

Los profetas han muerto.
Cuernos de guerra anuncian la pronta llegada de la peste,
nuevos tiempos de miseria y escasez.
El campo de batalla está desierto, el cielo se oscurece, la infinita
rueda se ha quebrado.
Dicen que ángeles bellos y monstruosos nos vigilan
pero ya no tenemos ojos para verlos.
Los profetas han muerto.
Atrás los sucios velos que ocultaron la verdad de nuestros rostros,
las ramas que ocultaron la Serpiente cuando rogamos placer
y nos dieron a cambio la resignación.
Textos venerables son ahora pasto de las llamas,
sólo la lechuza mira con indiferencia la corona
que rueda a los pies del más miserable de los dioses.

Sólidas estatuas se arrodillan, gimen, se arrancan los cabellos,
los mástiles que antaño sujetarán los más bravos marinos
golpean la memoria de los dioses que quedan,
¿a quién debemos acudir cuando nos coja la peste?
Los mendigos del reino asaltan los jardines, desprecian los
oráculos, reparten por igual sus pertenencias.
Los nobles del reino conservan sus arcas, sus vinos, sus mujeres,
el miedo que gobierna la implacable voluntad de los presagios.
Los profetas han muerto.
Nadie ahora nos engaña, nadie nos confunde, nadie
nos dice la verdad, y estamos solos.
Estamos solos esperando la señal que nos indique
dónde hemos de ir para honrar con dolor a los profetas.


lunes, marzo 31, 2014

un poema de francisco díaz

¡HAGO lo que quiero!
decía una hormiga
en el hormiguero.

domingo, marzo 30, 2014

pollitos que no llegaron a gallitos (5)

Un par de cuplés de Los Gallitos que se quedaron sin aprender. Este año ha sido especialmente curioso el ajetreado trasiego de letras que hemos tenido con la escritura de los cuplés (que ya durante el concurso rozó momentos de delirio, allí, sentados en un rincón del local Nene y yo dándole vueltas con la guitarra y el boli, rescribiendo, retocando, restructurando, intercambiando versos de un cuplé a otro, finales alternativos, chistes absurdos... en fin una locura), máxime cuando tuvimos este año el capricho de enchampelar las parejas de cuplés temáticamente, que esa tontería al final nos dio más de un quebradero de cabeza extras.
Este primer cuplé lo teníamos guardadito para soltarlo en el hipotético caso de que hipotéticamente pisáramos una hipotética final (que era donde tenía sentido cantarlo) pues se trataba, más que de un chiste en sí, de un rapapolvo guasón a Canal Sur (y sus laureados 25 años de "hermandad" con el COAC) porque, mucho cariño, mucha entrega y mucha celebración, pero habían tardado ¡un año! en pagar los derechos a las agrupaciones del 2013. 
La final hubiera sido un momento estupendo para soltarlo. Pero, vaya, que no pudo ser.


Este año Canal Sur cumple en carnaval sus bodas de plata
Son 25 años en un teatro que ya es su casa.
¡Cuánto cariño han puesto y cuánta ilusión para celebrarlo!
Y traen un gran despliegue con nuevas cámaras 
que me van a sacar hasta guapo.
Me parecen de lujo sus retransmisiones.
Me parecen muy finas sus explicaciones.
El sonido de audio es excelente y suena puntero
y los planos que emite están realizados con mucho esmero.
Y los presentadores están hasta más graciosos.
Yo, mientras paguen prontito, to me parece maravilloso…

 (Sé que había un segundo cuplé con la misma coña, pero se escribió en una servilleta o algo así y vaya usted a saber dónde estará. Igual Nene lo conserva aún)

Y este otro, parte de un borrador de cuplé que trató de aportar con todo su arte y energía el gran Blas (nuevo componente de la comparsa que se ha estrenado de lujo este año) que tras algunos arreglos (que en realidad casi sólo conservan del cuplé original el verso final) quedó de la manera que sigue. Al grupo, de todas formas, no le gustó nada y al final se quedó sin aprender. 
A mí, la verdad, me parece ciertamente simpático.

Con el pienso transgénico que me dan en el comedero
desde un tiempo a esta parte me siento raro en mi gallinero.
Estoy más melancólico y me se altera el metabolismo...
Yo no sé lo que le echan ahora al pienso 
pero eso va a ser to de lo mismo.
Cuando pego dos saltos me canso mu pronto,
al segundo kiriki me quedo to ronco.
Debe ser por la culpa de tanta mierda y tantas toxinas
pero ya no me excito cuando yo miro a mis gallinas,
ya no siento deseo y se me eriza la nuca
¡pero me pongo mu tierno cuando me encuentro al Pato Lucas! 



 Por cierto, la foto es gentileza, claro, del gran Serafín

¿y aquí?


En EEUU hay un solo partido: el partido del capital, con dos facciones: Demócratas y Republicanos.

Noam Chomsky 

un poema de arthur sze

Una tortuga de las Galápagos no tiene nada que ver
con el mundo de los neutrinos.
La ecología de las islas Galápago
nada tiene que ver con unas tijeras.
El cacto junto a la ventana no tiene nada que ver
con la invención de la rueda.
La invención de la rueda
no tiene nada que ver con un jaguar rojo.


No. La invención de las tijeras
tiene todo que ver con la invención del telescopio.
Un mapa del mundo tiene todo que ver
con el cacto junto a la ventana.
El mundo de los quarks tiene todo que ver
con un jaguar dando vueltas en la noche.
El hombre que se sacrifica y lanza un coctel
Molotov contra un tanque tiene todo que ver
con un girasol que se inclina bajo la luz. 





 

sábado, marzo 29, 2014

V de verdad


viernes, marzo 28, 2014

para pepín!!!!!!

La verdad es que entre una cosa y otra, nos hemos tirado un Carnaval 2014 de categoría!


jueves, marzo 27, 2014

caldo de pollo


pollitos que no llegaron a gallitos (4)

Otra letra que se quedó atascada en el tintero de mi propia indecisión. Este pasodoble de Los Gallitos tampoco salió nunca de mi ordenador, hasta hoy. Estuve entusiasmadísimo mientras lo escribía, me lo pasé de miedo componiéndolo y al acabarlo estaba yo ciertamente encantado con el resultado.
Como todo buen letrista debiera saber, es conveniente, si no va uno con prisas y no está aún en la vorágine del concurso -que a veces hay que escribir de un día pa otro casi-, dejar reposar lo que se escribe unos días y volver a leerlo con atención antes de llevarlo al local de ensayo. Pues así hice, y cuando abrí de nuevo el archivo para ver cómo le había sentado el reposo, noté que a la cerveza del entusiasmo se le había ido bastante el gas. Me pareció entonces un pasodoble que no decía casi nada,  poco interesante, desde luego, como arma de competición y, aunque me seguía pareciendo seductoramente macarrita, decidí dejarlo aparcado para más adelante.
Regresé a esta letra ya iniciado el concurso, por ver si era rescatable y útil a la estrategia de juego, que entonces estaba en plenísima efervescencia (un día hablaremos sobre eso: los cambiantes juegos de cartas que se viven durante la locura diaria del concurso) y entonces sí que ya se me cayó del todo. Me pareció simplemente una letra de pasteleo para tirarse el rollo en la carpa y cantársela al oído a una muchachita semiborracha.
Decidí olvidarlo definitivamente cuando una voz interior me dijo: "A Los Gallitos no les va a hacer falta esto para ligar". Aunque a continuación, la misma voz me dijo: "Pero a tí sí, Miguel, pero a ti sí". :-)
Como arma de competición no, ni  como mensaje útil para la lucha civil tampoco, pero como letra en sí, como experimento lírico, ahora la vuelvo a leer y sí que mola, sí. Ya lo creo que sí.


Llegará un día en que tú me digas:
“Vente, moreno, que mi cama tibia quiere ser tu amiga”.
Llegará un día en que de entre tus labios salgan las palabras
que me inviten a una fiesta en tus sabanitas blancas.
Y en ese día yo voy a beberme sorbito a sorbito
los chupitos de ese cuerpo que te tienes callaito.
Y en ese día tú vas a arrancarme la ropa a tirones
y nuestros cuerpos celestes serán como dos leones.
Mira que mi mirada ha dicho a tu mirada lo que ya sabemos
porque el deseo ha puesto en nuestros ojos brillo de luceros,
brillo de luceros, brillo de luceros.
Yo no sé cuándo va a llegar el día que te digo
pero esta noche... duermo contigo.
Mírame así, con esta luz, y ven pa mí
que una veleta está viviendo aquí
y en tus vaqueros viven vendavales.
Llegará un día
en que nos vamos a comer como hambrientos animales.
No es que yo esté borracho ni que sea carnavales
es que ese día es hoy, y ha llegado y tú lo sabes.




mueroooooo


el mundo roto


miércoles, marzo 26, 2014

pollitos que no llegaron a gallitos (3)

Cuando uno hace las cosas bien suele sentirse orgulloso. Pero eso no significa que cuando las haga regular (o mal) vaya a sentirse avergonzado de ellas. Digo esto porque es de justicia que muestre aquí también las letras fracasadas y en este caso, lo que más vegüenza da un un letrista de comparsa: un cuplé malo.
Tengo, pues, que reconocer que cuando lo escribí a mí me gustó: me parecía gracioso, ácido y molón. Sin embargo, cuando (sin enseñarle la letra completa) simplemente le comenté la idea a Nene, él con sabio criterio me dijo tajantemente: "Eso no vale ná, Miguel". Y la verdad es que llevaba más razón que un bendito. La revisé esa misma noche en casa y me convenci de que era un cuplé bastante mediocre (por no decir un mojón). La verdad es que gracia tenía muy poca.
Yo reconozco que aún le guardo cierto cariño, supongo que por la acidez del planteamiento. Pero, bueno, creo que es justo que también lo muestre aquí, aunque sólo sea para cachondeo del personal.

 


¡Tanto Twiter, carajo, y tanta opinión ¿que se habéis creío?
esto se va a acabar te lo juro yo por el toto mío!
Esa gente mediocre tan protestona que ya se calle
y si salen que sea sólo pa ir al Pryca 
que pa eso es pa lo que está la calle.
Qué poquito les gusta a los populares
todos los medios de información digitales.
Las protestas en facebook les causan asco y mucho bochorno
que ellos el internet na más que lo usan buscando porno
y por eso las cuentas de twitter les causan risa
que ellos de toda la vida han preferido las cuentas en Suiza.




una preguntita...


martes, marzo 25, 2014

pollitos que no llegaron a gallitos (2)

La siguiente letra es un pasodoble de Los Gallitos que nunca salió del ordenador de casa, es decir, que ni el grupo ni nadie (ni siquiera Nene) ha llegado a conocer. Mostrarla aquí ahora es, pues, una pequeña primicia mundial, jejeje.
Los motivos por los que cuando terminé de escribir esta letra decidí no presentarla al grupo son varios y, en realidad, difíciles de explicar. No es que la letra no me gustara... al contrario: me parecía un buen trabajo de composición y me sentía muy satisfecho del resultado. Pero, de repente, sentí la duda de si era, o no, un texto demasiado sofisticado para el COAC. Confieso que a veces me cuesta calibrar con precisión estas cuestiones. En ocasiones sobrestimo al público del concurso. A veces, sin embargo, lo subestimo. No sé cuándo un texto no llegará al nivel por ramplón o cuando se pasará de rosca por su complejidad literaria. Esto, para mí, supone un reto tan abrumador como fascinante.
Aún sigo sin saber si hice bien o no en dejar esta letra en el tintero.
El hecho de que luego el mismo tema de este pasodoble se tocara bastantes veces durante el concurso me hizo pensar que fue una buena idea dejarlo fuera. Pero aún hoy, releyendo la letra, veo que sigo con la duda.
Ustedes dirán...

Una mujer brilla en la mañana
sale a la calle, va hacia su trabajo abriendo la semana.
Otra mujer estudia a medianoche con su luz chiquita
y otra deja el instituto porque quiere ser artista.
Una mujer quiere ser casanova y otra ser amada,
y otra quiere ser piloto y otra no quiere ser nada.
Unas deciden soplar las veletas de sus matrimonios
y otras mandan en su cama y no necesitan novio.
Unas montan negocios, 
se hacen millonarias y pisan con garra
y otras recorren el mundo descalzas con una guitarra,
con una guitarra, con una guitarra.
¡Tantos millones de mujeres  
de hormonas hirvientes,
todas con sueños tan diferentes!
De la mujer, qué sabrás tú de la mujer
si luego sólo la quieres tener
sumisa en casa y mamá cuidadora.
Vuelve a tu cueva, ay, ministro Gallardón, 
que ha pasado ya tu hora
y entérate, cabrón, con tantas leyes represoras,
que una mujer es más que una gallina ponedora.



pensamiento elástico


lunes, marzo 24, 2014

pollitos que no llegaron a gallitos (1)

La aventura de escribir las letras del repertorio de una comparsa de carnaval es para cualquier escritor un viaje intenso y estimulante a la vez que un proceso solitario lleno de conflictos con uno mismo, dudas internas e inexplicables emociones. Luego vendrán las charlas con el músico (en este caso el gran Nene Cheza), las ideas compartidas, los consensos comunes, las caras de entusiasmo (o no) del grupo (gloria bendita para sus gargantas) y, finalmente, el veredicto final del público, que es quien da sentido último a todo el proceso.

Pero antes de todo eso, está la solitaria lucha cuerpo a cuerpo del letrista con el lenguaje, los versos que no cuadran, las ideas que no cuajan, las cosas que se empiezan y no se acaban o las letras que uno termina pero que no considera ajustadas al repertorio por el motivo que sea (y no necesariamente la calidad) y nunca salen del ordenador. Son los muertos que quedan por el camino. Los retales de la costura. Las palabras caídas en la cuneta. Las virutas de la talla. Los escombros de una obra en marcha.

Por aquello de vaciar la caja de retales del corazón, poco a poco iré subiendo aquí algunas de las letras del repertorio de Los Gallitos que, por unos u otros motivos, no se acabaron aprendiendo, ni cantando, o fueron descartadas o, en incluso algún caso, ni siquiera llegaron nunca al local de ensayo y se quedaron a solas en este disco duro, de manera que, en algunos casos, ni el propio grupo las conoce. 

No es el caso de esta primera, que es una cuarteta del popurrí que quedó descartada finalmente (creo que sólo a unas semanas del estreno) a pesar de que Nene ya había compuesto su música y el grupo ya la había aprendido, ensayado y montado perfectamente. Dice (o decía) así:

Escucha, prima, al gallo que canta
que canta cuando el sol se levanta
y cantando y cantando y sangrando 
sus males espanta.

Y si canta y canta y su mal espanta
le sale la voz llena de dolor desde su garganta.

Y si duele y canta su voz
lo que jierve en su corazón.
Su garganta sangra
la copla más santa que se le atraganta.

Mira a este gallito que hoy te quiere hacer sangre...

Y canta lo que hay que cantar,
y muere por su libertad,
y sangra cuando hay que sangrar,
y canta para despertar...
Y canta porque hay que cantar
y muere con su dignidad
Y sangra...

¡Escucha, prima, al gallo que canta!

domingo, marzo 23, 2014

la linea roja

Madrid, 22 de marzo de 2014. 
Esto ha sido la definitiva caída de las máscaras del totalitarismo de este gobierno: miles de manifestantes pacíficos, familias, niños, ancianos bajo una ignominiosa violencia policial. 
No hay palabras. No hay excusas. No hay perdón. 
No creas lo que ahora digan sus periódicos ni sus noticieros.
Hoy hemos visto con nuestros propios ojos cómo en este país el fascismo ha cruzado definitivamente la linea roja de su propio Rubicón.

jueves, marzo 20, 2014

las convicciones políticas son vitales para aceptar un trabajo


lunes, marzo 17, 2014

auge y caída de los premios literarios

"...Los premios literarios más jugosos estaban ligados a ayuntamientos vinculados de un modo u otro a la construcción. Bien porque la promoción cultural daba un aire de respetabilidad al negocio bien porque tenían tanto dinero que, ¡qué demonios!, les apetecía patrocinar un galardón literario."

Estupendo artículo de Carlos Pieto aquí.




domingo, marzo 16, 2014

un poema de Péret


Mi avión en llamas
Mi castillo inundado de vino del Rin
Mi gueto de lirios negros
Mi caracol de ópalo
Mi edredón de aves del paraíso
Mi cabellera de espuma negra

Mi isla voladora
Mi uva de turquesa
Mi gacela perdida en un cine de los bulevares
Mi bulbo de tulipán en el cerebro
Mi tumba agrietada
Mi lluvia de langostas rojas
Mi risa de estanque oculto
donde se ahogan los profetas distraídos


de Benjamin Péret


viernes, marzo 14, 2014

españa limita

-
-VENGA, DILO TÚ, ISABEL. ¿CUÁLES SON LOS LÍMITES DE ESPAÑA?
-AHORA MISMO, TODOS.
 
de Lowon
.

muerooooooo

¡Son tantas las alegrías y las emociones que esta aventura llamada Los Gallitos nos ha regalado!

 
 

symptom of reading Foucault


jueves, marzo 13, 2014


miércoles, marzo 12, 2014


sábado, agosto 24, 2013

contra poetas (fragmento)

Todas estas ruinas nos pertenecen.
A nosotros,
a los de siempre.
No a los niños,
que no las ven siquiera.
Y jamás querrán reconstruirlas sobre vuestros versos.
Pero vosotros
—oh maestros—,
mis queridos poetas
—oh— :
seguid sin aportar una sola herramienta, ni un designio, ni una mí­nima nota de comprensión.
Seguid acariciándoos el voluptuoso cadáver.
Cantad
tan mal como sabéis, hermanos
y hermanas ;
a fin de cuentas, sólo nos escucha
la policía cultural
;
gruñid, crotorad, balad y barritad ;
a cada cual su son.
a cada cual su son. ¡ Qué despilfarro
tan gozadero, madre, y sabrosote !
No os molestéis
en aprender mi nombre,
oh maestrillos,
oh
maestrillos,
oh.
Yo nunca tendré nombre
para vosotros.


sábado, julio 06, 2013

bienvenido a nuestra casa (que es la suya)



Hacía algún tiempo que no aparecía por nuestra casa. Tanto que ya casi ni nos acordábamos de las ruidosas visitas que nos ha hecho a lo largo de nuestra vida. Y en estos días, atraído quizás por la solariega adolescencia de este verano remolón que se nos ha retrasado algunas semanas, ha llamado a nuestras puertas con su voz de toro en celo, ha aporreado nuestra ventanas con su aldabón desafinado y turbulento, ha practicado judo con la ropa de nuestros tendederos, ha resecado macetas y arriates, ha endurecido nuestras barras de pan con su aliento telúrico y celeste, ha ensuciado nuestros ojos lanzándonos puñados de arena a la cara y nos ha arrancado a tironazos violentos gorras, periódicos y sombrillas, ha escorado sin misericordia el vuelo tambaleante de gaviotas y palomas en este inmenso campo yermo y azul del mediodía, y todos lo hemos visto aproximarse a la ciudad agazapado como una alimaña que sale de cacería, acercándose con sigilo, disimulado entre otros vientos, hasta que una mañana ya se nos echó encima y descubrimos que, al fin, había regresado a nuestras casas y a nuestras almas y que una levantera cojonuda y tenaz venía directa a arrebatarnos la paz de nuestras cabezas.
Aquí, cuando el Levante sopla todo el mundo se vuelve un poco loco. Un poco más, al menos, que de costumbre. Esa danza cruda de viento estival, obstinado y lacrimoso, reseca nuestros corazones y troquela, sin remordimiento, el ritmo del incipiente verano. La luminosa placidez de las postrimerías de junio se nos vuelve más agreste, más terca y hostil. Su canto de animal herido se nos mete en los oídos y la gente prefiere quedarse encerrada dentro de cualquier sitio. Si sales, la cabeza te cruje, el cuerpo te pesa más y nunca sabes exactamente a dónde ir. Cuando hace Levante no es fácil estar de buen humor. 
Ha venido de nuevo y promete volver cuando llegue el circo abigarrado de nuestro verano, que es el suyo.

En El Independiente (D.E.P.) , 03-07-13